При жизни святой иль пропащей 
      Кому-нибудь душу вручи. 
      Под старость нас боги растащат, 
      Как речку у моря ручьи. 
      Но богом ничьим я не избран 
      И славною верой не прав, 
      И разум, как ветер по искрам, 
      Мой слабый огонь разметав, 
      Оставил одно лишь смятенье. 
      И видел я в пляске теней — 
      Чем яростней веры свеченье, 
      Тем разуму в мире тесней. 
      Но чувствую: все не случайно, 
      Была бы дорога видна 
      Туда, где покой излучая, 
      Лишь музыка льется одна, 
      Как чудо, зовущее к свету, 
      В земной проникая предел, 
      И я бы на музыку эту 
      Пошел, побежал, полетел.