В печке рукопись быстро сгорела, 
      Остается лишь пепел сгрести. 
      Все, что мучалось, плакало, пело, 
      Уместилось в единой горсти. 
      От бессонницы веки нависли 
      И круги под глазами резки, 
      И безумные, страшные мысли 
      Его пальцы втирают в виски. 
      Ни дороги, ни друга, ни дома —  
      Лишь бескрайняя степь впереди. 
      И промерзший комок чернозема 
      Он несет, прижимая к груди.