Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном.
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины,
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начну - я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом и синем, красном... На что ей
Память моя... Что ей память моя...