Брязгин Александр

Тихое пение у колыбели,
счёт на недели.

Птицы, похоже, своё отсвистели
и улетели.

Я, к сожалению, снова простужен,
хуже и хуже.

Друг у порога прощается, мнётся,
но не вернётся.

Вечер. Раскрытая книга пылится,
та же страница.

Сердце не плачет уже, не смеётся,
медленно бьётся.

Так всё и будет, пока лапы ели
путь не устелят.