Брязгин Аркадий

                        Посвящается Юрию Визбору

Опускается ночь и вольней
жить становится сказкам и мифам,
и тоска по кострам всё сильней
у гитары с поломанным грифом.

Не сыграть ни на слух, ни с листа
из-за шкафа, из пыли.
Всеми струнами рвётся в другие места
инструмент, о котором забыли.

Чтобы где-то в ночи возле песен и смеха
прозвенело прошедшего чистое эхо:
"Милая моя, солнышко лесное,
Где, в каких краях встретишься со мною?"

А людей обрывается след,
и не каждому памятник ставят.
Лишь скупую слезинку рассвет
в паутинке меж веток оставит.

Но, начавшись глухою тропой,
сказка сложится с былью,
и согреют гитару надёжной рукой,
от неверья очистят и пыли.

Ей оваций не нужно, не нужно успеха,
а в фанерной душе её светлое эхо:
"Милая моя, солнышко лесное,
Где, в каких краях встретишься со мною?"

Опускается ночь и вольней
жить становится сказкам и мифам...