Карта города - улочек узких зигзаги,
Тонких речек извивы, условные знаки,
Штрих-пунктирные линии, точек разбег...
Полустертые судьбы на желтой бумаге,
Как товары, покрытые пылью, в сельмаге.
Девятнадцатый век.
Вот - Соборная площадь. Шаги по брусчатке.
По Койдановской вниз, словно с вечностью в прятки,
Особняк двухэтажный в четыре окна.
Тишина. Есть загадка, но нету отгадки:
То откуда-то музыка как в лихорадке,
То опять тишина.
Ах мазурка, мазурка - цветенье каштана,
Ты, как ветер в листве, возникаешь нежданно
И приводишь к раскрытому настежь окну.
В этом доме семнадцатилетняя панна
По субботам играет на фортепиано
Век мазурку одну.
De ja vu, это было уже, это было -
До рожденья, взросления, любви и могилы,
Это будет когда-нибудь с кем-то еще.
На Койдановской стрелка свой круг завершила,
Ударяюсь о время - здесь время застыло.
Потираю плечо.
По Койдановской собственной тенью во мраке
От столетних страстей пробираюсь в полшаге,
Спотыкаясь, от века бегу своего,
Продираюсь сквозь ткань пожелтевшей бумаги
В сердце города, в эти поблекшие знаки,
Как в себя самого.