Я - фабрика по записи кассет,
Который месяц план растет по валу.
Мои друзья съезжают в Новый Свет,
А песни ковыляют по вокзалу.
И парами подходят алкаши,
У них свои диковинные страны.
- А ну-ка, кореш, сбацай для души!
Я для души спою про чемоданы.
Мне тридцать пять, и я привык терять.
Подносят пиво. Как их встретит Вена?
Сдуваю пену. Пью. Пою опять.
Что ж, алкаши - не худшая замена.
Пусть пропаду я с ними ни за грош -
Я пропаду без них еще дешевле.
- Ну ты, бля, клоун - весело поешь!
Такой вот разговор у нас душевный.
Я - цирк ходячий. Я - чернильный бред.
Я - в три прихлопа краковяк по жести.
Я - фабрика по записи кассет.
Вам уезжать, а мне - стоять на месте.