За три месяца - ни строки,
Словно было мне не с руки
Помещать свою душу в строки.
И душа, забыв о труде,
Ночевала Бог знает где,
Как бездомная при дороге.
Что бродяжке до счета дней?
Ветер к осени холодней,
Вот и гнется ее трехдольник.
И осенняя маята
Заполняет квадрат листа,
А точнее - прямоугольник.
Был я счастлив и не искал,
Чтоб взглянуть на себя, зеркал,
Тело делало, что хотело,
И, казалась, жизнь хороша.
Лишь одно печалит: душа
На три месяца постарела.