М. Ш.

Нарисуй мне, художник, влюбленных на рыжей трубе,
Что над домом оранжевым к небу дымы возвышает.
Пусть стоит этот дом в переулке, знакомом тебе,
Где телеги, осями скрипя, по утрам проезжают.
И часы в мастерской на углу пусть, как прежде, стоят:
Ты-то знаешь, художник, как время недорого стоит!
Ни часы, и ни дни, и ни годы, ни жизни подряд
Не заполнят собою души постоянство пустое.
Нарисуй мне, художник, себя со своею женой,
Вознеси ее ввысь над собой, как кресты над церквями.
Да хранит вас любовь, пусть любовь ваша будет стеной!
Как жена над тобой, пусть витает надежда над вами.
Будет воздух вечерний, и колокол, как бубенец,
Пусть бренчит на соломенной шляпе горбатого гнома.
Это, город горбатый, опять прискакал твой гонец -
И стучит, и стучит, и стучит в дверь забытого дома.
Нарисуй мне, художник, не город, но прожитый век,
Где на каждом углу, по минутам, прошло чье-то детство.
Пусть там вместо тебя проживает другой человек,
Не посмевший оставить свое золотое наследство.
Вот - пивная, вот - баня, вот - лавка, вот - жизни итог.
Это - улицы, улицы, улицы - судеб сплетенье.
Этот город, художник, как долг, возвратил тебе Бог,
Что за тысячи лье потеряло твое провиденье.