Но не в том смысле сорок первый, что сорок первый год, а в том, что сорок медведей убивает охотник, а сорок первый медведь-охотника... Есть такая сибирская легенда.

Я сказал одному прохожему
С папироской "Казбек" во рту,
На вареник лицом похожему
И глазами, как злая ртуть.
Я сказал ему: "На окраине
Где-то, в городе, по пути,
Сердце девичье ждет хозяина.
Как дорогу к нему найти?"

Посмотрев на меня презрительно
И сквозь зубы цедя слова,
Он сказал:
"Слушай, парень, не приставай к прохожему,
а то недолго и за милиционером сбегать".
И ушел он походкой гордою,
От величья глаза мутны.
Уродись я с такою мордою,
Я б надел на нее штаны.

Над Москвою закат сутулится,
Ночь на звездах скрипит давно.
Жили мы на щербатых улицах,
Но весь мир был у наших ног. 
Не унять нам ночами дрожь никак.
И у книг подсмотрев концы, 
Мы по жизни брели - безбожники, 
Мушкетеры и сорванцы.
  
В каждом жил с ветерком повенчанный 
Непоседливый человек. 
Нас без слез покидали женщины, 
А забыть не могли вовек. 
Но в тебе совсем на иной мотив 
Тишиной фитилек горит. 
Черти водятся в тихом омуте - 
Так пословица говорит.

Не хочу я ночами тесными 
Задыхаться и рвать крючок. 
Не хочу, чтобы ты за песни мне 
В шапку бросила пятачок. 
Я засыпан людской порошею. 
Я мечусь из краев в края. 
Эй, смотри, пропаду, хорошая,
Недогадливая моя!