(гусарский вариант) 

Снега, снега... Но опускается 
Огромный желтый шар небес. 
И что-то в каждом откликается - 
Равно с молитвой или без.

Борьба с поэзией... А стоит ли? 
И нет ли здесь, друзья, греха? 
Ведь небеса закат развесили 
И подпускают петуха.

О этот город! В этом городе 
Метро-до самых Лужников. 
Двадцатый век лелеет бороды 
И гонит старых должников.

Ты весь в космическом сиянии: 
Не то заснул, не то горишь - 
Передовой, как марсианин, 
Провинциальный, как Париж.
  
В кредит не верит и в поэзию, 
Ничьим слезам, ничьей беде - 
Москва ничьим словам не верит, 
А верит всякой ерунде.

За сном в музеях и картинами, 
За подворотнями в моче, 
За окнами и за квартирами 
Встает мирок... Но он ничей!

Он общий, он для всех открытый, 
Он полон пряной мельтешни, 
Он словно общее корыто: 
Приди и ешь, коль не стошнит!

А не стошнит - так, значит, смелый 
Попался парень-любодей.
Поэзия такое дело - 
Она для правильных людей.
 

--------------------------------------------------------------------------------