Hу вот уже и лету вышел срок.
Вагон почти уснул под стук колёсный.
Гудит метро. Налёт на стеклах росный,
Как на палатках - там, где нет дорог,

Но там, где мы ясны, как дважды-два,
Где без наценки и вода и пища,
Где у ведра задымленное днище,
Но так чисты и чувства, и слова.

О, добрая тоска по рюкзаку!
По ветке, осторожно отводимой,
По простоте, такой необходимой,
По седенькой вороне на суку,

По кедам, отогретым у огня,
По розовым мешкам пуховым, спальным.
По песенкам, возможно, и опальным,
Хоть нет опальных песен у меня.

Всё суетимся, делаем рубли,
Жильё по райсоветам выбиваем,
А вот ведь бескорыстными бываем
От благ цивилизации вдали,

В живом лесу, где ни одной из фраз,
Рождённых в кабинетах, не прижиться,
Где нас мудрее малая синица
И наши дети опытнее нас.

Но я тебя, конечно, не зову,
Как в лестничный пролёт, в леса бросаться
И где-нибудь в берлоге прописаться.
Конечно, я люблю мою Москву.

И всё же я люблю ее, пока
Есть для меня одно на свете место,
Где ёлка, молодая, как невеста,
Одета в белый дым от костерка.