Е. Забаре

Барабанит молоток,
топора удары гулки.
Строят детский городок
в Плетешковском переулке.

Как в чащобе белый гриб,
он растет, глаза дурманя,
посреди бетонных глыб,
именуемых домами.

Лип вдыхая аромат,
став почти на жизнь моложе,
мы на эти терема
смотрим и уйти не можем.

И, как ранняя звезда
сквозь ажурность летних веток,
в нас восходят города,
так похожие на этот.

Там хохочет домовой,
Бармалей трясет серьгою
и свистит над головой
ступа с Бабою-Ягою.

Там живет Иван-дурак,
там свисают с веток булки,
там совсем все так же, как
в Плетешковском переулке.

Городов таких не счесть,
как не счесть ячеек в сотах,
потому что в каждом есть
белокаменное что-то.

Все мы за одним столом
в этих градах стародавних...
Только жаль - добро над злом
торжествует не всегда в них.

В наши зрелые года
в их слабеющее пламя
мы уходим навсегда,
а за нами, а за нами -

Барабанит молоток,
топора удары гулки...
Строят детский городок
в Плетешковском переулке.

июль 1980