Тают полы и потолки...
Снова мне сон снится такой:
возле реки бьются полки,
кровь у реки льется рекой.

А у врага руки крепки,
а у меня красен висок...
Падаю у красной реки,
падаю на красный песок.

Эта река пахнет тоской,
и солона эта волна.
Это река крови людской,
этой реке имя "война".

Сколько уже судеб влечет
в глуби своей эта река!
Красной она нитью течет
через века, через века.

Не разогнать этот дурман,
не улизнуть тихо, как мышь,
душит меня красный туман
и сторожит красный камыш.

Где-то кружит шарик земной,
голубизной дышит весна,
а надо мной, а надо мной -
красная явь красного сна.

...Утренний луч чиркнет по лбу,
тронет зрачок и задрожит.
Этот мираж, эту пальбу
перечеркнет, перебежит.

Я уловлю блик у лица,
взгляд подниму полуживой...
Просто всю ночь мирно мерцал
красный ночник над головой.

декабрь 1978