Черно-белое таинство автопортрета...
Черно-белая прядь омывает висок.
Эта женщина из черно-белого света.
Ее взгляд недвижим. Ее образ высок.

Белый ватман. Багет. Отблеск высохшей туши.
Застекленно и намертво сжаты уста.
Им раскрыться еще, им рвануться наружу
из бездонных и плоских объемов листа.

Закружат надо мной черно-белые птицы,
и, ломая багета сухой окаем,
черно-белое яблоко на пол скатится
и откроется мне в многоцветье своем.

Где ты, ветер-отец? Мама-яблоня, где вы?
Где ты, яблоко то потерявший возок?
Оно катится к нам от Адама и Евы.
Подобрать бы его! Надкусить бы разок!

Но сокрыто от глаз потаенное семя,
и царит на столе новогодняя снедь,
и пребудет со мной, как всегда и со всеми,
черно-белая жизнь.
Черно-белая смерть.

февраль 1978