Холодное солнце приходит с востока,
Лысеют леса в шелестенье и скрипах,
Вороны, подобные птицам Хичкока,
Безмолвно сидят на безлиственных липах.

И с берега виден теперь далеко мне
Безлюдной долины желтеющий желоб.
На склонах без трав - проступившие корни,
Как жилы на лбу от раздумий тяжелых.

И, словно впервые себя обнаружив,
Веселой защитой уже не одета,
Душа открывается боли и стуже,
Покрыта лишь сором ушедшего лета.

И сыпаться время пшенице на жернов,
И время бродягам завидовать семьям.
Что в мире грустнее земли обнаженной,
Не юной - весенней, а старой - осенней?

Река из зеленой становится черной,
Со звоном, как лист, отлетает минута,
И пахнут блинами и сдобой печеной
Домашние дымы чужого уюта.