В летней Греции полдень горяч,
Пахнут медом высокие травы...
Только в доме у скульптора - плач,
Только в доме у скульптора - траур.
Причитанья и слезы вокруг,
Хоть богов выносите из дому.
 - Что с тобою случилось, мой друг?
 - Галатея уходит к другому!
Позабыв про еду и питье,
Он ваял ее нежно и грубо.
Стали теплыми бедра ее,
Стали алыми белые губы.
Над собою не видя беды,
Жизнь он отдал созданью родному.
Пропадают напрасно труды -
Галатея уходит к другому!
Не сиди же, печаль на челе,
Принимайся, художник, за дело:
Много мрамора есть на земле,
Много женского жаркого тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному,
Он на все отвечает с тоской:
 - Галатея уходит к другому!
А у храма растет виноград,
Красотой поражает природа,
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство - оно для народа.
Бродят греки веселой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора - мертвый запой:
Галатея уходит к другому!

1965