*  *  *

Уже эстеты пляшут на гробах
Простых, как Русь, революционеров,
А ты мне до того истрепешь нервы,
Что я уйду отныне жить ва-банк.

Ты лишь вздохнешь однажды о былом,
И новый русский, более, чем странный,
Придёт в твой дом - в карманах по нагану,
И ты ему отдашься под столом.

И с ним живя - то заходя в бутик,
То примеряя новые подвязки,
Ты будешь ждать трагической развязки
И знать, что Бог тебя за всё простит.

И вот его друзья его убьют
За то, что он их кинул и подставил,
И песнь о нём, печали песнь простая
Не сотрясёт твой бережный уют.

А я взойду на голливудский холм
Под крик толпы, в сиянии софитов
И Шэрон Стоун, шумно и открыто,
Меня возьмёт под праздничным столом.