Странный сон при желтых фонарях

Тишина, тишина расколола меня -
сотней звуков, разрывов, безмолвных страстей...
Лишь в шеренги равняется свет фонарей.
Прохожу через строй от огня до огня.

Только утром ребёнок во сне закричит,
прокричит недорезанный с ночи петух.
Солнце свет фонарей непременно затмит,
разорвёт от щедрот своих огненный круг.

А пока путь размечен шеренгой светил,
влево шаг, вправо шаг - всё равно, что побег.
И слепящий, холодный, изысканный снег
отзвук прошлых фанфар под собой схоронит.

Друг за другом идёт вереница глухих,
приложивши корявые пальцы к губам,
позади же слепцы ухватились за них,
прижимая ладони к открытым глазам.

Мудрецы, мудрецы, сил не тратьте зазря.
Можно сбросить седло, но накинуть узду.
Хоть скажи тыщу раз, что ты видел звезду,
мы-то знаем, что это лишь свет фонаря.

По утрам снова рынок торгуясь шумит,
за полтинник всем страждущим водки нальют.
За небитых дают тех, кто ранее бит,
за мильон дураков мудреца продают.

В словарях свет - лишь только фотонов поток.
Ясно всем, кто-то знает, и даже, кто - нет.
Но серебряный блеск трёх десятков монет
преподаст пониманья наглядный урок.

Мне бы только успеть что-то сделать посметь,
раскричать тишину, раззадорить ветра...
Лучше всё-таки сон до конца не смотреть,
да повешенных снять не забыть до утра.

1977