Вот поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув.
Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму.
Это еще не успех и, конечно, совсем никакой не триумф,
Это всего лишь начальный аккорд, или только вступленье к нему.

	Но - все же, едва не плача,
	Узник твердит: "Удача!.."
	И, у окна маяча,
	Жадно глядит во тьму...

Медленно, медленно, с болью - но все же сползает с очей пелена.
Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет.
Это пока никакой не покой, это все еще та же война,
И неизвестно, на чьей стороне перевес - на своей или над...

	Но - вдруг, ослабев от бреда,
	Кто-то кричит: "Победа!"
	И, оттолкнув соседа,
	Слепо бежит на свет...

И, наконец, вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:
Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя...
Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмешь и другим не отдашь...
Просто- причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья!..

	Но - без маяка, без брода,
	Жарко шепча: " Свобода!",
	Некая часть народа
	Тянется в те края...
	А вместе с ними и я.