Дансинг-гёрл

Это бред. Это сон. Это снится...
Это прошлого сладкий дурман.
Это юности белая птица,
Улетевшая в серый туман...

    Вы в гимназии. Церковь. Суббота.
    Хор так звонко, весенне поет...
    Вы уже влюблены, и кого-то
    Ваше сердце взволнованно ждёт.

    И когда золотые лампады
    Кто-то гасит усталой рукой,
    От высокой церковной ограды
    Он один провожает домой,

    И весной и любовью волнуем,
    Ваши руки холодные жмёт.
    О, как сладко отдать поцелуям
    Свой застенчивый девичий рот!

    А потом у разлапистой ели,
    Убежав с бокового крыльца
    С ним качаться в саду на качели -
    Без конца, без конца, без конца...

Это бред! Это сон! Это снится!
Это юности сладкий обман!
Это лучшая в жизни страница,
Начинавшая жизни роман!

    Дни бегут все быстрей и короче,
    И уже в кабаках пятый год
    С иностранцами целые ночи
    Вы танцуете пьяный фокстрот.

    Беспокойные жадные руки
    И насмешка презрительных губ,
    А оркестром раздавлены, звуки
    Выползают, как змеи из труб.

    В барабан свое сердце засунуть -
    Пусть его растерзает фокстрот!
    О, как бешено хочется плюнуть
    В этот нагло смеющийся рот!

    И под дикий напев людоедов,
    С деревянною маской лица
    Вы качаетесь в ритме соседа
    Без конца, без конца, без конца.

Это бред! Это сон! Это снится!
Это чей-то жестокий обман!
Это Вам подменили страницы
И испортили нежный роман!

1937