Солнце осеннее нежаще
Греет гряду облаков,
Это моржовое лежбище,
Пастбище дымных быков.
     Гибкого моря волна,
     Осыпи дюн безучастные,
     Сосны до окиси красные,
     Медные дозелена.

Между пеньками сосновыми
Позднее солнце ловлю,
И без основ, и с основами
Чайки кричат. Я люблю
     В море их блеск меловой,
     В воздухе лапки сафьянные,
     Тонкие вопли стеклянные,
     Крылья, как сабельный бой.

Нитями, стружками, пробами
Цеха, не то кустаря,
Нет, ремешками для обуви,
Лавкою чеботаря
     Водоросли рядком
     Вдоль побережья расстелены,
     Тонким песком приметелены,
     Выбелены ветерком.

Знаю, что все это кружево -
Моря кушак вырезной,
Творчество волн перетруженных
Смоет такой же волной.

Что ей простая трава!
Надо стихиям прожорливым,
Чтобы скрипели под жерновом
Только шедевры: едва
От ювелира, от резчика,
От живописца картин...
Вот только первая трещинка
В береге; только один
     Сдвиг на песке водяной,
     А уже с моря опознаны
     Блудные травы...
     И позваны
     Страшной морской глубиной.

Весь этот ворох соломки,
Лыка, подошвенных швов
Зыбким хозяйством паломника
Стронуться с места готов.
     (Шнур, переплет, перехват -
     Смутный прообраз сандалии...
     Что-то от пройденной дали,
     Всё от позвавшей назад. )

И в тишине разговорчивой
Слышу я голос немой
С моря, такой неразборчивый:
Странницы-травы! Домой!
     Словно питомцев своих
     Мать позвала бесприютная.
     Может быть, я - сухопутная,
     Вот мне и страшно за них?