Пастух по стаду выстрелил кнутом.
Дорога в лес тепла и лиловата.
Узоры листьев черным решетом
Просеивают золото заката.

     Темнеет; кольца плавятся на пне...
     Шум сосен сух, как теплый шорох шлака.
     Между стволами, в розовом огне,
     Танцуют мошки, словно крошки мрака.

А я еще живу минувшим днем,
Танцую про себя, отстав от танца,
Бегу за убегающим огнем:
Стой, солнце, я прошу тебя: останься!

     Но вот и ночь, горячая, как весть,
     Что завтра снова будет день погожий.
     И чувствую, что солнце где-то здесь
     Под тонкой тьмою, точно кровь под кожей.