Завидую далеким временам,
Когда сонет мешал болтать поэтам.
А почему бы, думаю, и нам
Язык не укорачивать сонетом?

Нужна узда горячим скакунам,
Обложка - книгам, рама - всем портретам,
Плотина - разогнавшимся волнам,
Сонет - разговорившимся поэтам.

Сонет благожелательно жесток:
Он не допустит, чтоб залезли мысли
За край листа и бахромой повисли,
Он говорит: Вот финиш мысли. Стоп!

А чью тираду он врасплох обрубит,
Уж тот не мастер. Он таких не любит!