Мы играем блюз

Кто прозябает в нищете,
Кто умирает на кресте,
Кто умывает руки, как Пилат.
Все как две тыщи лет назад,
Опять идет на брата брат,
Вот только изменился звукоряд.
Кого Господь иглой постит,
Кому и святость не простит,
Но с нами у него другой союз -
Нас создал Бог, чтоб мы играли блюз.

Мы знаем все: как сладок грех,
Как обольстителен успех,
И сколько стоит верность наших жен,
Как в лузу шар вонзить винтом,
И как неистов полутон,
Когда он пятерней вооружен.
На всех не хватит чистоты,
Но мы воистину святы,
Когда снимаем грим. И я клянусь:
Нас создал Бог, чтоб мы играли блюз.

Господь - он пастырь, он пасет.
Но коль он вправду создал все,
То создал он и то, что мы творим.
Стукач - стучит, барыга - пьет.
Здесь каждый делает свое -
Последний вор и первый пилигрим.
Как гармонично, черт возьми!
Как он орудует людьми!
Но иногда его подводит вкус -
Нас создал Бог, чтоб мы играли блюз.

Когда ж настанет судный час,
Не только Родину продаст
Любой, кому родней свое нутро.
Но Бог могуч - ему видней.
Ему видней, что нам родней.
А нам родней витое серебро.
А в остальном - что с нас возьмешь?
Мы жизнь не ставили ни в грош,
Так что нам стоит сбросить этот груз?
Но напоследок мы сыграем блюз!