У стиха есть музыка одна,
И других ему вовек не навязать,
Вот ещё одна приблудная жена
Притулилась и глядит ему в глаза.
  Говорит ему: оставь хоть до утра,
  Неужели я ничем не хороша?
  Погляди, ведь я из твоего ребра,
  Погоди, пускай обвыкнется душа.
Я всё вижу, ты к уюту не привык,
Неухожен, как последний из бродяг,
Эти строки, что торчат подобьем пик,
Эти рифмы, что повсюду так и сяк.
  Хочешь, вымпелом взлечу на этот шест,
  Обовью его, как мудрая змея,
  И все выступы твоих несовершенств
  Так чудесно увенчает плоть моя.
Чтобы ты в уединении не закис,
Я вложу тебя в поющие уста,
Я тебе открою твой же тайный смысл -
Ощути, я одинока и чиста...

Все поющие лелеют этот брак,
И узнать молодожёну не дано,
Что собрат его прекрасней во сто крат,
С этой ночи оставался одинок.
  У стиха есть музыка одна,
  Раньше слова на мгновенье рождена,
  До сознанья, до сомненья, до пера
  И зовут её, конечно же, сестра.
У стиха есть музыка одна...
Впрочем, лучше поглядите на мужчин:
Вот один из них разучивает гимн,
А вчера ещё плясал, как сатана.