Следы

Следами выбита дорога
длиною в сотни долгих лет.
Следы... следы - о как их много!
Я в чей-то попадаю след.

Вот сын аптекаря из Бреста.
Вот юный венский музыкант...
Да разве есть такое место,
где спрос на ум и на талант?!

     И старый сказочник из Кёльна
     спешит зачем-то в Амстердам -
     всегда оттуда, где нам больно,
     всегда - неведомо куда...

Среди домов, пронзивших небо,
где реки золота текут,
где хватит всем питья и хлеба
и где с тобою нас не ждут.

Среди подстриженных лужаек
под сенью сонных облаков
один из тысяч попрошаек -
скажи, ты к этому готов?

     Но есть еще клочок надежды -
     Господний сладостный плевок.
     Одни крушенья там найдёшь ты -
     я б тоже плюнул, если б смог.

Здесь речь взрывается картаво,
как и две тыщи лет тому,
и как к воде - цветы и травы,
в нас что-то тянется к нему.

     Как и везде, нас здесь не любят.
     Мы всем помеха, как везде...
     О люди, нашей крови люди!
     Ну что поделаешь - мы здесь!

Клочок земли над тёплым морем -
скрещенье наций и надежд.
О чём кричим, о чём мы спорим?
Другого не было, и нет.

     И маскируется под случай
     то, что является судьбой:
     клочок земли - других не лучше,
     но нет других у нас с тобой.


20 января - 6 февраля 1992