Пророчество

Я одну мечту лелею,
про другое не хочу:
как я с доктором-евреем
под сирену полечу.

     К чёрту съёмные квартиры,
     вот он, мой последний дом:
     там, где общие сортиры,
     где тумбешка - как полмира,
     где "маген-давид адом".

Доктор будет из Ирака -
губы толще, чем мои.
Он не скажет мне, собака,
отчего в груди болит.

     Будет кхакать по-арабски
     он со смуглою сестрой.
     Мой иврит понять дурацкий
     он не станет и стараться,
     недоступный весь такой.

Вот и всё! - ударит в темя
колокольчик изнутри.
Боже, что же будет с теми,
кто доверчиво сопит.

     По ночам над спящей детской -
     три жемчужные столба.
     И глядеть-не наглядеться,
     но остаться не надейся:
     птичка - лодочка - судьба.

Отплываю, отплываю,
боль уносит, как волна.
Значит, так оно бывает,
так баюкает она.

     Всё тупее и тупее
     нежной точки остриё.
     Доктор, разве я болею?
     Это ж я над вами рею,
     это тело - не моё.

6 - 18 марта 1991