Здесь волки на бегу, и елки все в снегу,
Скребут от удивления макушки,
Когда ночной порой под Белою горой
Горят окошки нашей маленькой избушки.

Пусть где-то там в ночи по клавишам стучит
В программе "Маяка" маэстро Рихтер,
Программу "Маяка" мы выключим, пока
Свою гитару обнимает Дима Дихтер.

Светлеет пламя свеч, и лучше тянет в печь
От песен Туриянского Володи.
В них каждая строка прозрачна и горька,
С лихвой оплачена и неподвластна моде.

И, водочки вкусив под звуки Дебюсси,
Мы склонны здесь к всенощному балденью,
Хоть злобный пес Буран, позоря весь Урал,
Сожрать готов нас по дороге к заведенью.

А утром, натощак, с трудом собрав в кулак
Остатки горнолыжного настрою,
Чаечку отхлебнешь, на склон чуть заползешь
И вниз рванешь, звеня чугунной головою.

Мы счастливы вполне в заснеженной стране,
Где и анкеты не нужны, ни визы,
Где лыжи у крыльца, где взглядом мудреца
Нам прямо в душу смотрит Юрий Йосич Визбор.

Но вот который год нас снова позовет
Домой пьянящее дыханье марта.
И снова, как закон, заест магнитофон,
И снова мы простимся будто-бы до завтра.