Моему поколению

Саша с Борей на фото. Снято в черно-белых семидесятых, 

Гоп-квартира на Белорусской, диссидентство под коньячок. 

Этот в Денвере, тот в Торонто 

В сердце целились, как в десятку. 

И взлетели к иным высотам,  надавив спусковой крючок. 

   

 Нету смысла в перечислении 

Всех имен. Мое поколение 

Вырабатывает помаленьку отведенный на жизнь ресурс. 

У Володи сломалось сердце. 

Дали сбой сосуды у Лены. 

Лена пела, как мне не снилось. 

Лена…лето…четвертый курс.  

Все сильнее заботит проза. 

Нет желаний. Одни неврозы. 

У костра согреваться хочется много меньше, чем у камина. 

Я смотрю фотографии ночью, 

И колотит меня…морозит… 

Подводящим итоги кажется, что над прошлым зияет минус.   

   

Стали частыми похоронки… 

Вновь читаем по электронке, 

Что такой-то, или такому-то больше с нами не петь в концерте 

У кого-то устало сердце, 

у кого-то сгорели бронхи. 

Мы сточились, как карандашики старой фабрики «Сакко-Ванцетти».  

   

Передышки хрущевской дети, 

Бог не фраер, и шельму метит. 

Поколение олигархов и бомжей с МГУшной ксивой 

Убывает. Но здесь, на фото, 

все мы живы, и солнце светит, 

И в глазах наивная вера в то, что жизнь проживется красиво…