- Тем, кто поет, стоя у окна поезда,
              который никуда не идет
                   с севера на юг.

                                  Элле Фицджеральд

           От шумных улиц до ночлега,
           От сна до Страшного Суда
           Толкает в спину человека
           Его неловкая судьба.
           Купец всему назначит цену,
           Мудрец на все положит хвост...
           Вращает музыка арену -
           Певец выходит на помост.
           Так только нищий славит Бога,
           Так просит облака трава,
           Так хриплым голосом пророка
           В ушах взрывается труба.
           И Слово с Музыкой сольется,
           Когда ему велят молчать,
           Когда под кривдой сердце гнется,
           Труба ведет и голос рвется
           Срывая первую печать.

           Немую истину открою,
           Но не пробью глухой стены,
           Поскольку слабый голос мой
           Не умещает тишины.
           Слова, слова не пахнут хлебом,
           Из них не выглянет рассвет...
           И ты глядишь с надеждой в небо,
           И снег летит тебе в ответ.
           И все, и никуда не деться,
           Никто не примет этих слез,
           И нашу музыку и сердце
           Перекрывает стук колес,
           Когда в окне навстречу мчится,
           Раскинув белые поля,
           И, зная все, что здесь случится,
           Кричит в пустые наши лица
           Больная Родина моя...

                                     1983