И. П

                       Роман Филиппов
              

Писать. 
Как будто бы портрет 
с тобой заговорил из рамы, 
как будто нет меж ними драмы, 
как будто прожитого нет. 

Смотреть. 
Как будто бы узнали 
друг в друге маленький секрет 
перемещения планет, 
в той, самой сокровенной дали, 

Зрачка, как отголоска Бога, 
тень махаоновой души. 
Твое горячее "дыши!" 
в мое бездонное "не трогай!"...
 
В мое бездомное "входи 
в мои ни выхода-ни входа, 
в мои ни берега-ни брода, 
в мое хрипящее лети...
 
Лети, лети в весенний ливень, 
лети образчик чистоты,
там ни за рубь, ни за двугривен 
войдешь в цветущие сады.
 
Ни по языковым приметам
народа времени границ, 
в которых даже слыть поэтом - не выбираться из больниц. 

Ни за самоуправство в ямбе, 
ни за рифмованную блажь души, 
живущей подаянием, 
срывающейся на вираж 

в последнем выкрике бессилья 
перед действительностью дня... 
Лети, лети весенним ливнем, 
прощая по пути меня...