Глазами клоуна

                       Никита Дорофеев
              
Утром шмонаешь дом в поисках питья.
Тупишь на работе, лезешь в карман за словом.
Напоминаешь мальчика для бытья.
В зеркале какой-то серый сутулый клоун.
К вечеру привыкаешь жить вниз лицом.
Мозг едва умещает внутри: «авксоМ».
От привычки спешить все делаешь налегке -
При себе только возраст, пол, рок-н-ролл и раса.
Чей это материк виднеется вдалеке?
Уж не маркиза ли Карабаса?
Что там – милиция? ЗАГС? Пограничный пост?
Пожалуйста - уши, лапы и хвост!
Ты то зубаст, как хлыст, то водянист, как суп.
Но чист, как дети на небесах.
Тебя легко узнАешь по крови Из носу,
шраму улыбки, пуговицам в глазах.
Как же быстро стареют и устают
Нищие духом - шаг в сторону - снег в башка.
Клоун - это колодец, в него плюют.
Или бросают камни исподтишка.
Корежат, ломают взгляд о его скелет.
И если от него хоть что-нибудь остается -
Когда на его арене включают свет,
Этот клоун плачет, а не смеется.