А на русских могилах у стен Порт-Артура не вянут цветы,
Не бледнеют под сеткой дождя, потому что живые.
Все быльем поросло и давно деревянные сгнили кресты,
И на склонах траншей лишь цветы по весне полевые.

Здесь в воронке одной мичмана и матросы нашли свой удел,
Обнимая приклады и все еще веря в победу,
И под сводами тех капониров, засыпанных тесно от тел,
И лежат они там и ведут потихоньку беседу.

Все о том же, что мы, все на том языке наших белых полей,
О зеленых своих деревнях и кудрявых невестах,
Об эскадре, идущей на выручку мимо вершин Пиреней,
И о том, что японцу здесь тоже хватило бы места.

Что в правительстве скот, что обманут народ и за зря полегли,
Что страшнее шимозы рвались над окопами слухи...
И меж ними ругается сипло сапер, что из Вятской земли,
Он мой предок прямой по крови и, дай Боже, по духу.

Да, вы правы, солдаты, что тяжко Россия разгон свой берет,
В новом веке на первом же стыке буксует и стонет.
И эскадра ее до горы Золотой никогда не дойдет,
И лишь гибель "Варяга" потомки признают достойной.

На подножие века почти что с вершины я с болью смотрю
И пытаюсь представить их мысли, их руки и лица...
Всем досталось по рангу: земля - батареям, вода - кораблю.
Оборвали с державы, как стружку, живую частицу.

Те, что живы остались, могли бы, конечно, вернуться домой,
Но в плену предпочли оставаться у сопок далеких.
Преклоняю колени и голову перед святой прямотой
Их обычаев, сколь благороднейших, столь и жестоких.

Ах, суровый мой прадед, хотел бы я быть закаленным, как ты,
И когда припечет, без сомнений ходить в штыковые...
А на русских могилах у стен Порт-Артура не вянут цветы,
Не бледнеют под сеткойдождя - все живые.

1988