Я - не просто сантехник, я - немного поэт!
Для меня туалет, вроде как кабинет,
Унитаз - моя звонкая лира.
Здесь родятся на свет
И сонет, и куплет,
Матереет и зреет сатира...
Хоть, пардон, это все - из сортира.

Здесь в заветной тиши, в заповедной глуши
Посещает меня вдохновенье.
Здесь и мыслям полет, и простор для души,
Здесь я чудные видел мгновенья!

Вот Вы - гений, к примеру, вчера и сейчас.
Вы творите, а Вам не творится,
Потому что возникла потребность у Вас
Удалиться и уединиться.

Скажем, ванну принять, дверь закрыв на крючок,
Иль засесть, как "Мыслитель" Родена,
Слыша как за спиною воркует бачок,
И волна тихо плещет о стены.

        А, представьте, пустячок -
        Лопнул вдруг у Вас бачок,
        И из ванной снизу вверх
        Что-то всплыло, как на грех...
        И высокий штиль ушел,
        И Вам уже нехорошо!

Вы в ужасном волненье, забыв о делах,
О любимой жене и о сыне,
Вспоминаете мать, да простит Вас Аллах,
На своем, на родном - не латыни.

Вы зовете меня, Вы клянете весь свет.
Телефон Ваш звенит и рыдает.
А меня-то все нет. Ну, вот нету и нет!
А оно, извините, всплывает.

Я, как ангел, явлюсь, легкий, как ветерок,
На исходе последней надежды.
Я крутну, я вертну - преподам Вам урок,
Доказав, что Вы - просто невежда.

И вернется в Ваш дом и тепло, и уют,
И любовь, и поэзия тоже...
Так что поняли, кто Вам стихи создают?
Вот, вот, вот! Эти самые рожи!

Те, что в ватниках грязных и в мятых штанах,
От которых несет не духами,
Чтобы Вы, на своих развалясь диванах,
От души наслаждались стихами.

1987