Мороз на стеклах не рисует,
А дело к Покрову.
И серый дождик полосует
Озябшую траву.

Нет времени и нет пространства,
Болят виски...
В такую пору даже пьянство
Не вылечит тоски.

И здесь никто не пожалеет,
Не скажет: "Брось!"
Лишь за окошком цепенеет
Рябины гроздь.