Разлезлись и промокли последние ботинки.
Какое ж это лето? Заврался календарь.
Размыты силуэты, как будто невидимка
Сбил резкость у бинокля и посмотреть мне дал.

Ну что ты загрустила? Я знал, что так и будет,
Что струны дождевые - наш аккомпанемент,
Что истины простые - рабовладельцы судеб,
Что лесть и подлость - сила, а песня - сантимент.

Теперь я улетаю туда, где спесь и деньги,
Где редко льется с веток за шиворот вода,
Откуда до Китая пешком всего лишь день, и
За сопками край света - шагай - рукой подать.

Сначала будет почта, потом дела-заботы
И беготня пустая вперегонки с судьбой,
Раскаянья, экстазы, падения и взлеты...
Прости меня за то, что я был самим собой.