Эй, чудак, ведь ты все это выдумал сам.
Почему же таких как ты много?
Что за радость бродить по озябшим лесам,
Утопая в размокших дорогах.

	Грустно глядеть тебе во след,
	Когда уходишь ты в осенний ад,
	Неужто город хуже,
	Чем ноябрьский рассвет.
	Дороги, горы, дождь и листопад.

Что тебя заставляет в поход уходить
Летом, осенью, в дождь, в непогоду?
Ты совсем одичал, ты ведь даже любить
Не умеешь, а годы уходят...

	Слышишь, поет за стенкою джаз,
	Там пьют вино, тепло там и уют.
	Там будут танцевать.
	Забрось рюкзак хотя бы раз.
	Останься, а дороги подождут.

Но тебя не удержит ни джаз, ни коньяк,
Ни девчонка, что смотрит так строго.
За спиной твоей старый, бывалый рюкзак,
Что-то шепчет тебе о дорогах.

	Грустно глядеть тебе во след,
	Ты снова покидаешь Ленинград,
	И снова будешь где-то у костра
	Встречать рассвет.
	И вновь ломиться сквозь осенний ад.

Может быть, ты сегодня бредешь наугад
Без дороги, тропою опасной,
А когда ты вернешься усталый назад
Те кто ждут, скажут радостно "Здравствуй!"

	Здравствуй, уставший от дорог,
	Вернувшийся едва живым домой,
	Куда ты вновь уйдешь:
	На север, запад иль восток
	Неведомой туристскою тропой.

Осень 1963 г.