Повинуясь року тающего воска, Мы чинили плохонький, ветхий забор. Мимо наших окон ехала повозка. Скоморохи, кто ваш дирижер? А вдоль дороги женщины стояли, В оркестре музыкантов было семь: Уныние бренчало на рояле, В нем клавиш белых не было совсем. Добро, устав от праздничного гуда, Пыталось ноты трудные прочесть И всем подряд на дудочке Подыгрывала Лесть. И под рукой Обмана фальшивила струна, Стучала в барабаны уверенно война, Трубило горе лихо на маленькой трубе, А счастье что-то тихо мурлыкало себе. Подавляя вздохи, проявляя милость, Публика собралась, маски надев. Только скоморохи не остановились, Их лошадь знала: истина - в езде. Мы устанем скоро от свечного воска, Нас зовут соседи на калачи. Мимо заборов старая повозка Едет, значит музыка звучит. И пусть немилосердная судьба нам Стирает имена и адреса, Но если громкий голос барабана Не громче, чем людские голоса. И если мы гитары в руки взяли, И если ноты нам не тяжелы, И если у рояля Все клавиши целы. И если мы не пляшем Под дудку, всем назло, И если горю нашему Вздох сделать тяжело, - Припомнив взгляд девичий, Я сразу узнаю, Как Счастье мне мурлычет Мелодию свою. Понравилось? Расскажите об этой странице друзьям! |
|
|
---|