Синие лица, желтые лужи,
Песенный ла-ла-ла-лагерь в степи.
Ей-богу, в столице было б не хуже,
Да и, к тому же, кончился спирт.

Несколько граммов, стало бы лучше,
Но облака, увы, слетелись на слет.
Спорят упрямо песни и тучи:
Кто же водицы больше нальет?

Где уж тягаться нам с небесами,
Каждый был смел, имел право на труд:
А знаете, братцы, в штабе Сусанин
Нам приготовил обратный маршрут.

Маты в палатках вымокли ночью,
Как же тут не-не-не-не литься слезе?
Правда, примету узнали мы точно:
Визбор не едет, это к грозе.

Синие лица,
           желтые лужи,
                       мелкий кустарник...