Я в чувствах идиотских,
Всех женщин прослезив,
Как Цицерон, как Троцкий,
Как Бендер, как Сизиф

     Пытался взять билеты
     До Пулковских высот,
     Но, очевидно, это
     Сложней, чем Пикассо.

И на билеты шансы
Остались вдалеке,
А мысли копошатся
Бездарно в черепке.

     Мне стекла рожи корчат,
     Похабя каждый жест,
     А я аэропорчусь
     В связи с нехваткой мест.

Сижу, заняв сиденье,
От неудачи бел
И шумопревышенья
На сорок децибел.

     Ведь гражданин хороший,
     По виду - Бармалей,
     Как полковая лошадь
     Храпит из всех щелей.

Все опустили руки -
Неважные дела,
Сквозь сон я слышу звуки
Ударов о тела.

     Знать, очередь у кассы
     Валяет дурака.
     Эх, жаль, что я не Карлсон,
     И даже не Икар.