Ни страны, ни погоста
		Не хочу выбирать.
		На Васильевский остров
		Я приду умирать.
			(Иосиф Бродский)

Отряхнувшись от пыли дорожной
И от чайных случайных устав,
Вдруг поверим, что все-таки можно
Возвращаться в родные места...

Постаревший твой прежний любовник -
Я замру у знакомых дверей.
Во дворе пламенеет шиповник
Алой стайкой смешных снегирей.

С головой спрячусь под одеяло
Сероватых сырых облаков.
Все, что нас - раз, два, три - разделяло -
Далеко, далеко, далеко.

Горьких писем вязанки тугие
Без разбора огонь пролистал...
Мы - другие, другие, другие.
Мы вернемся в родные места!

И, облапанный сотней таможен,
Сотни верст - раз, два, три - отверстав,
Убеждаю себя в том, что можно
Возвращаться в родные места.

Неспроста неожиданно просто
Вдруг срывается строчка с пера:
"Раз, два, три - На Васильевский остров
Я приду - раз, два, три - умирать."

И закружит в простуженной стуже
Моего возвращенья вальсок...
"Никому ты здесь больше не нужен, -
За спиной узнаю голосок. -

Не до песенок с запахом вишен!
Эта жизнь и без них не проста."
Ветер треплет обрывки афиши.
С возвращеньем в родные места!

Мы наивными были, как дети -
И бросали монетку в Неву...
Не крути ее номер. Ответят:
"Они с мужем здесь год не живут."

Притвори за собой тихо двери.
Зря монетку в Неву не бросай.
Даже ангел на шпиле не верит
Возвращенью в свои небеса...