Ох, проклятая война, когда ж кончится она,
Опустели все станицы, хутора...
И уж третий год подряд да за батюшку-царя
Атаман ведет своих ребят.

Подрастает ребятня, да все трется у плетня -
Все глядят, не воротились ли отцы...
А отцы ушли в поход, и растут который год
Без отцов донские огольцы.

А по степи - лишь ветер, над дорогой пыль завьет,
И не видать ни папки, ни дядьев...
Лишь иногда под вечер мамка песню запоет, смахнет слезу,
Да тяжело вздохнет...

Вновь за осенью - зима, да на сердце кутерьма,
Да доносится ночами волчий вой...
И ни весточки от них, наших соколов степных,
И тоска - хоть в омут головой.

Жизнь проходит день за днем, а в груди все жжет огнем
И подушка мокрая от слез
И привиделось во сне, что травою по весне
Уж покрыт в чужой дали погост.

А по степи - лишь ветер, над дорогой пыль завьет,
И не видать ни папки, ни дядьев...
Лишь иногда под вечер мамка песню запоет, смахнет слезу,
Да тяжело вздохнет...

Нету края той войне, а на картинке на стене
Не стареют лица дорогих
И не кончается поход, хоть прошел уж целый год
Без царя, без веры, без святых.

А по степи - лишь ветер, над дорогой пыль завьет,
И не видать ни папки, ни дядьев...
Лишь иногда под вечер мамка песню запоет, смахнет слезу,
Да тяжело вздохнет...