Последний вечер - влажный, как от слез,
И золотистый, как головка лука.
Не клеются сюда ни стук колес,
Ни слово это книжное - разлука.

Ни руки, ни глаза, ни голоса
Во мне сегодня грусти не разбудят.
Ведь завтра снова - солнце и роса,
И через год, как через полчаса
Все это будет, будет, будет, будет...

1986