Кисти и краски, и вот я опять
Думаю, как мне себя рисовать.
Может быть долго я думать не буду,
А нарисую себя на верблюде.

Он по пустыне идет не спеша,
Я восседаю на нем, как паша.
Может быть я футболист знаменитый,
Сотни мячей мною были забиты.

Я разбегаюсь и бью по мячу,
И попадаю куда захочу.
Нет, не нужны ни футбол, ни верблюд,
Просто - вот я, а вокруг меня люди.

Краски не ярки, рисунок не точен,
Но только люди хорошие очень,
Все улыбаются, сцена немая,
Так как меня все без слов понимают.

Я в воскресенье зову их всех к чаю,
Но с огорчением вдруг замечаю,
Что на знакомых моих не похожи.
Может быть, в этом виновен художник?

Не получаются четкие люди,
Лучше себя рисовать на верблюде.