Русый мальчик, дурак березовый,
Нынче каждый у нас поэт.
Только пишут поэты прозою,
И никто как ты не поет.

И замолк ты на полуслове,
И украл ты себя у нас.
Да, России не повезло с ним
Не в последний, не в первый раз.

Жаль, что пахнут чуть-чуть конфетно
Окровавленные стихи,
И не стоит тот жест эффектный
Самой худшей твоей строки.

То, что пил ты - нова ли повесть!
И любил ты не тех, так что ж?
Становилась стихами совесть,
Как становится водкой рожь.

У вина поцелуй Иуды,
А ведь ты любил жеребят.
Как пошла твоя русская удаль
Убивать самое себя.

Вы простите, Сергей Александрыч,
Так легко Вас сейчас осудить,
Но тогда, я уверен, мы сами
Были рады бы с Вами пить.

Да и наше ли это дело?
Я не знаю за вами грехов.
Так хмельная душа ваша пела -
Я пьянею от ваших стихов.