Ах, война, что ж ты сделала, подлая....

      Великий российский печальник Булат Окуджава. Дирижер маленького оркестрика надежды под управлением любви. А что я сказал медсестре Марии...Доблестный и немного беспомощный рыцарь Веры, надежды и любви. 9 мая был день его рождения, и никак не верится, что отшумели песни нашего полка. Булат Шалвович, песни Вашего полка  не отшумели, они продолжают звучать.  Горькой и светлой памятью - Вы слышите, грохочут сапоги. 

 А что я сказал медсестре Марии...  

 Бесценный Булат Шалвович, Ваша неразумная пехота  шагает арбатскими переулками,  едет в синем троллейбусе, только вот та боль, что скворчонком стучала в виске уже, увы, не стихает.  И наш король уже не протянет свою царственную руку, чтобы спасти, потому как нету его с нами, уже  почти три года как нету -     и некому сказать бери шинель, пошли домой. По-прежнему горит и кружится планета, по-прежнему многие не представляют Москвы без такого, как он, короля, вновь и вновь собираясь в Переделкино, в Школе современной пьесы, чтобы отдать дань его кредиторам, нашим общим кредиторам. Уже не в почете  комиссары в пыльных шлемах, уже не так притягательна комсомолочка с рыжим колечком на виске,  уже давно покинул сей мир  старый портной, так и не переделав пиджак под полное счастье, а Ваш голос все-таки заставляет нас взяться за руки, чтобы не пропасть поодиночке, а петухи  кричат, а швейцары отворяют двери, а эта женщина живет на нашей улице. Только вот недолог век кавалергарда, и    девять граммов сердце   остановилось, и нам не повезло в Вашей смерти, и у природы на устах вновь коварная весенняя улыбка, и нет Вас с нами...

 Но не кончается Ваше путешествие дилетанта по белу свету,  и капли датского короля есть в аптечке каждого приличного человека, и   крутится пластинка, и  нестройный хор выводит  Давайте жить, во всем друг другу потакая, тем более, что жизнь короткая такая.    

Н. Болтянская.