Среди подвалов городских,
среди крылатых толп людских,
на полдороге к краю
звучит какая-то струна,
но где она и чья она,
кто музыкант не знаю.

Поёт какой-то соловей
отличных городских кровей,
как мальчик откровенно,
какое счастье - смерти нет,
есть только тьма и только свет,
всегда попеременно.

Столетья строгого дитя
он понимает, не шутя,
при знании высоком,
что вот очаг а вот порог,
что вот толпа, над ней пророк,
и слово за пророком.

Как прост...
и счастлив я, что с давних пор
всё это понимаю.
Хотя куда ты ни взгляни
кругом пророчества одни
и кто пророк не знаю,
и кто пророк не знаю,
ну кто пророк?